Quizás aún no se haya meditado suficiente
sobre estas tierras rojas,
tal vez no se haya escrito sobre su significado,
quizás a mi me hace cantar el aroma del vino...
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pero me hieren las falacias como a un árbol
que le cortan las raíces que son la identidad de su historia.
¡Como se pierde mi memoria en la oscuridad
de la niebla sin historia!!.
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Busco mi voz sobre estas tierras bermejas,
abandonada en la brisa de estos troncos retorcidos
de estos bíblicos olivos;
Y bajo la parda tormenta que se avecina por el horizonte...
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Por estas comarcas por donde en otros tiempos
habitaron los místicos desterrados y sin techo;
Los que vivieron bajo la lluvia con hambre..
y para cobijarse solo tenían un "culero".
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Como el árbol con la raíz descubierta,
Me salvó la quietud perenne;
Muchas veces llame a la puerta de los corazones duros,
Pero solo tuve el eco del silencio nocturno...
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Cuando muera.. quizás vuele mi alma por estos túmulos!
El color inconfundible de esta tierra,
es el color de la sangre que por aquí derrame cuando niño..
..Tal vez no meditemos para amar serenos...
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¡Oh, si extendiéramos nuestras tristezas con esta niebla delgada!!
Sobre estas tierras desoladas por la avaricia..
de los avaros de todos los tiempos..
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